Attends la saison
Qui porte ta floraison.
Arrête de compter les nuits,
Attends inlassablement ta pluie.
Ne regarde pas les feuilles mortes
Qui tombent devant ta porte.
L’arbre n’est pas malade,
C’est le temps qui est maussade.
Attends qu’on appelle ton nom
Au-delà des monts.
Arrête de trompéter ton languissement,
Tu es à deux pas du firmament.
Ne compte pas les gouttes de tes larmes.
Ne regarde pas les armes
Qui te braquent pernicieusement.
Elles n’ont des balles intérieurement.
C’est toi qui flippe sans cesse
Dans le pré de la détresse.
Prends un mouchoir,
Essuie ton désespoir.
L’avenir ne te dirait jamais tout,
Malgré l’encaissement des coups.
Il ne te dira pas ce qu’il tisse
Au-delà de tes cicatrices.
Il te tisse un diadème de gloire
Pour orner ta victoire.
Ne regarde pas le tourbillon
Des peines à l’horizon.
Derrière les rideaux de ton présent
Se cache un futur pétillant.
Ne perds pas le soleil dans tes yeux,
Pour toi s’ouvriront les cieux.
Florence Meta
