Il sourit dans le désert
Comme on sourit au paradis.
La laideur est là, le malheur aussi.
Mais, le petit garçon est hors soucis,
Il est hors monde, hors-jeu.
Il avait le pétillement aux yeux
Sur un canapé de sable.
La tristesse n’était guère à sa table.
Il était dans la gueule du néant
Où chantait un espoir fainéant.
Seul au beau milieu du désert,
Dans un espace qui se desserre.
A qui est cet enfant,
Qui sont ses parents ?
Est-il un orphelin
Qui ignore son lendemain ?
Il sourit à la vie
Sans compter ses mépris.
Il sourit dans la nuit
Sans compter ses ennuis.
Il n’y a des lits dans le désert,
Aucun met, aucun désert.
Il n’y a pas des draps
Qui estompent le froid.
Florence Meta
