Quand bleuté sera le ciel
Je me produirai du miel
Pour dissiper l’amertume
De ma vie sous les brumes.
J’irai récolter le nectar
Dans les fleurs sans tares
Pour sucrer mes jours
Au regard des vautours.
Moi, l’abeille ouvrière
Avec ma culture vivrière,
Je stocke dans ma ruche
Les denrées pour mon juche.
Moi, l’abeille aux merveilles
Je détruis l’amer au réveil
Avec un goût purement sucré,
Je me bats pour une vie miellée.
Florence Meta
