Tournez-moi les reins,
Malgré la cloche d’une fin.
Ô la nostalgie est blanche.
Pendons nos hanches
Aux pagnes
Malgré le déclin d’une montagne.
Dansons le Mutwashi
Pleurons avec nos corps,
Plus de sueur que des larmes.
Trempons la mort dans nos remords.
La mort a pris une étoile,
Le chagrin est à poile.
La fleur s’en va avec ses pétales.
Le deuil est loquasse,
La joie est muette.
La paix est sourde.
La tempête est lourde.
J’entends le succès de l’Apocalypse
Qui danse sur une galaxie en éclipse.
Le trépas ne sera jamais un miracle
Avec ce chœur des regrets en spectacle.
Tshala Muana n’est plus,
Ses chansons sont orphelines.
Le temps est veuf.
L’artiste n’est plus,
L’histoire perdure.
Dansons le Mutwashi
Pleurons avec nos corps,
Plus de sueur que des larmes.
Trempons la mort dans nos remords.
Florence Meta
